Она как утро в ясный день

В её мире тишина не пуста, Там слова — как мотыльки у окна. Она прячет за ресницами свет, И в ладонях держит строчек секрет. Застенчиво тронет край строки — Там живут негромкие шаги. В её взгляде — отраженье дождя, Но внутри — рассвета узкая нить, маня… Она как утро в ясный день — Сквозь туман, сквозь тень. Свет нежный падает на стол, Где книга — её мудрый и старый дом. Она как утро в тишине, С мечтою наедине. Вдыхает строчки, как туман, И мир её — не обман, не роман… На страницах — шёпот давних имён, Она слышит, как струится их сон. Стеснительная тень у губ дрожит, Но в строчках мысль как птица — не молчит. Она строит из букв города, Где не меркнет первая звезда. И в глазах — тот трепетный луч, Что пронзает серые тучи… Она как утро в ясный день — Сквозь туман, сквозь тень. Свет нежный падает на стол, Где книга — её мудрый и старый дом. Она как утро в тишине, С мечтою наедине. Вдыхает строчки, как туман, И мир её — не обман, не роман… И когда за окнами — ночь без краёв, Она листает тишину, не говоря ни слов. Никто не знает, сколько в ней тепла, Что в каждой букве, будто бы, жила Та самая гармония рассвета, Что деликатней, чем одно лишь это… (С нарастающей энергией) Она как утро в ясный день — Сквозь туман, сквозь тень. Свет нежный падает на стол, Где книга — её мудрый и старый дом. Она как утро в тишине, С мечтою наедине. Вдыхает строчки, как туман, И мир её — не обман, не роман… Вдыхает строчки, как туман… Не обман… Как туман…