Легенда эпоха все в одном ролике. Как же вас не хватает.

❤️ы кури, кури, я не затягиваюсь, просто рядом посижу. Слышишь, как земля дрожит? Это где-то далеко, не по нашу душу. А у нас тут затишье. Слышно даже, как вода по стенам блиндажа сочится. Ты осунулся, брат. Глаза провалились, черные стали, как угольки. Я же вижу, как тебя изнутри точит. Словно червяк в яблоке. Это самое паршивое состояние — когда не от обстрела страшно, а от того, что впереди туман. Кажется, что этой грязи, этим посадкам разбитым конца-края нет. Что время застыло, и мы тут навечно остались. Начинает казаться, что всё идёт как-то не так: там недодали, тут недожали, дома не понимают, а здесь... здесь просто ад земной. И копится, копится внутри это злое, глухое раздражение. На весь мир, на мокрый спальник, на соседа, который храпит, на самого себя. Хочется зубами скрипеть и выть на эту луну чертову. Но ты погоди. Притормози мысли свои бешеные. Сделай затяжку, выдохни этот дым вместе с обидой. Отчаяние — оно ведь хитрое. Оно приходит под видом правды. Шепчет тебе на ухо: «Всё зря, ты ничего не изменишь, ты песчинка». А ты не верь ему. Это ложь. Верь себе. Вспомни, кто ты. Ты ведь не просто так сюда пришел. Вспомни тот день, когда решение принял. Ведь было же внутри что-то такое — чистое, упрямое, настоящее, что заставило тебя рюкзак собрать. Вот этому парню внутри себя и верь. Он не дурак, он знал, на что шел. Твое тело устало, разум паникует, но дух твой — он всё тот же. Он крепче брони. Верь в Россию. Только не думай о ней масштабами теленовостей. Россия — это не геополитика. Это земля, которая у тебя под ногтями забилась. Это баба Маша из полуразрушенного хутора, которая нам вчера парное молоко в банке вынесла и плакала, крестя наши машины. Это твоя жена, которая сейчас укладывает спать сына и шепчет ему: «Папа у нас самый сильный». Россия — это мы с тобой, вот в этих немытых бушлатах. И если мы верим друг другу, если держим этот рубеж — значит, Россия стоит. Она огромная, она теплая, она всех нас укроет, когда время придет. И вот еще что... Самое главное. Я знаю, ты молишься. Тут все молятся, даже те, кто на гражданке крестика не носил. Но ты послушай меня, братишка. Не надо просто верить в Бога. Верить в Бога — это легко. Это просто признавать, что на небесах кто-то есть. Это как знать, что где-то далеко существует высшая сила, до которой тебе нет дела, а ей — до тебя. Ты Богу поверь. Понимаешь разницу? Доверься Ему. Помнишь, как в детстве? Вот вспомни: тебе лет пять. Темнота в комнате, тени по углам страшные караулят, гроза за окном грохочет так, что одеяло на голову натягиваешь и дышать боишься. И тут в комнату заходит отец. Большой, сильный, пахнущий бензином и ветром. Садится на край твоей кровати, кладет свою тяжелую, теплую ладонь тебе на лоб и говорит тихонько: «Я тут, сынок. Спи. Всё хорошо». И ведь всё! Страх как рукой снимало. Ты засыпал мгновенно, потому что знал: пока батя рядом — мир в безопасности. Ни один монстр из темноты к тебе не сунется. Или когда он тебя, малого, над обрывом на плечах нес — ты ведь не думал, упадешь или нет. Ты не контролировал дорогу, ты просто держался за его вихры, смеялся и смотрел на звезды. Ты верил отцу. Абсолютно. Без условий. Вот так и Богу поверь. Позволь себе снова стать тем самым маленьким мальчиком, которого сильный Отец несет на руках сквозь эту тьму. Перестань метаться, перестань пытаться всё просчитать и во всем разочаровываться. Доверься Его ладони на твоем лбу. Скажи Ему мысленно: «Батя, мне страшно, я устал. Но я верю Тебе. Веди меня». И ты увидишь, как отпустит. Как плита эта бетонная с груди сползет. Потому что Отец своего сына в обиду не даст. Даже здесь. Особенно здесь. Ну-ка, дай руку. Сдави покрепче. Чувствуешь, как тепло идет? Мы живы, брат. Мы дышим. Нам доверили эту землю защищать, и мы её не отдадим. Давай, туши сигарету. Скоро рассвет, небо светлеет. Бог с нами, а значит — прорвемся. По-другому просто быть не может.